Mi ritrovo balbuziente,
china su fogli bianchi ad incidere il mio niente
introvertendo versi estroversi come giocoliere di catarsi.

Mi ritrovo intermittente,
chiusa tra sbarre nerofumo di un inchiostro silente
scrivendo di segrete inesistenti, di emo-cromie in metastasi.

Mi svelo incidente
messa all’angolo dallo scontro e poi scagliata controcorrente
sforacchiando con ferro-gallico il mio perga-mano in farsi

Mi svelo dissidente,
esiliata nel margine sinistro di una vita da esordiente
incespicando sui passi sparsi in correnti d’estasi.

Sogno
di solcare solchi ricalcati
presa da voglia pazza di scoprire i tuoi stessi anfratti.
Impasto
la tenerezza col rigore degli spartani,
braccando le tue impronte, allieva impudente tra saccenti veterani.

Ostinatamente, insistiamo a lustrare foglie,
rinnovando primavere rigurgitate tra le doglie,
quasi guttando l’eccesso di liquidi,
margini crenati in cerca di contorni lucidi,
che le ferite al sangue, vogliamo guardarle suturarsi
tra un casino e l’altro, rianimandoci al pixel di un può darsi.

Può darsi sia la volta buona, oggi,
le sinapsi sono interconnesse come radici di una selva di faggi.
Aspiriamo estrazioni d’energia dalla terra, che madre sia
di germogli tenaci, al terzo atto della loro melodia.

Di melodico, dopo i desideri rapiti dalla risacca,
non abbiamo altro, se non mulattiere fracassate in spuma bianca
che a narrarci d’egocentriche prigioni pelliche
ci accorgeremmo degli abissi, dell’assenza di mete auliche.

Sfregiamo la sensibilità, contenendola dentro una gabbia,
scardinando le tavole periodiche della rabbia,
bendando i nostri toraci, rimasti oggi ustionati
a pelle, con le braci accese risvegliate dai nostri fiati. 

Ho un corpo affamato di vita. Si contorce e s’avvita nel buio di questo tempo,
come tronco ostacolato, nel suo protendersi, da faglie terrene sfaldate nel grembo.
Non si sfiorano i cieli promessi in saldo da venditori porta a porta d’illusioni,
han battuto a tappeto ogni cuore, indorando ogni pillola amara con lingotti di finte passioni.

E noi, viandanti in un tempo limitato, ci siamo alterati trasformandoci in podisti esausti,
cercando di tenere il ritmo adeguato per più metri del dovuto, scopiazzando poveri cristi,
senza approfondire le sonorità interiori capaci di far risorgere gli animi affranti
senza difenderci dai direttissimi che arrivavano veloci, a piene mani, senza uso di guanti.

E di boxare non ne abbiamo più voglia, la nausea ci coglie preparati e rimbomba col mondo in doglia.
Che la Terra stia partorendo un nuovo tempo? Un ardire libero non calmierato da alcuna briglia?
Nel vivere contaminati da un soffrire per ogni cosa, vedremo forse dondolare l’ultima foglia:
nel cadere a terra, ci apparirà ricolorata di sole, sbattendoci in faccia la sua meraviglia. 

LITTLE WOMEN

It wasn't March 8th and a single day is not enough to extend the memory
when eight days ago, in Minab, in the south of Iran, history was stymied.
It ground to a halt on hundreds of bodies due to an inaccurate call for fire on the Easting
dismembering the joints of 168 schoolgirls in their personal Apocalypse.

And the journals quote, gripped by echolalia, a renegade international law;
they appeal to the existence of norms proclaimed by a paid hack.
Nothing worked to keep from exploding, amidst detritus and shards, the disarmed bodies
of little women turned into an "opposing front" or collateral damage for fake defendants.
They call it a “war crime”, not just a crime, and linger on its admissibility,
demanding the right to transparent inquiries, without transparency of responsibility.

And they tell us we must be objective, and admit the error, 168 little girls massacred
to strike an adjacent target, a base of Revolutionary Guards, without warheads.
And the core of the matter reveals the intent: to narcotize the protest by promising rewards.
Life passes before us, innocent life, and it comes labeled with a price tag.
There are starched puppeteers, without a single scratch, polishing rows of coffins to a shine, once again:
lives passed away, funded by other lives, "work-in-progress" accidents waiting to be appraised.

PICCOLE DONNE

Non era l’8 marzo e un giorno non basta per espandere la memoria
quando 8 giorni fa, a Minab, nel sud dell’Iran, s’è ingrippata la storia.
S’è arrestata su centinaia di corpi per un call for fire impreciso sulle ascisse,
smembrando le membra di 168 studentesse nella loro personale apocalisse.

E i quotidiani citano, presi da ecolalia, un diritto internazionale rinnegato,
s’appellano all’esistenza di norme proclamate da un banditore prezzolato.
Nulla è servito a non far esplodere, tra detriti e schegge, i corpi disarmati
di piccole donne diventate fronte avverso o danni collaterali per finti imputati.
Lo chiamano crimine di guerra, non crimine e basta, e indugiano sulla sua ammissibilità
reclamando il diritto ad indagini trasparenti, senza trasparenza di responsabilità.

E ci raccontano che bisogna essere obiettivi, ammettere l’errore, 168 bambine trucidate
per colpire un obiettivo adiacente, una base delle guardie rivoluzionarie, senza testate.
Ed il nucleo dei fatti svela l’intento: narcotizzare la protesta promettendo l’indennizzo.
La vita ci passa davanti, la vita innocente, e viene etichettata con il cartellino del prezzo.
Ci sono burattinai inamidati, senza escoriazioni, che lucidano a nuovo, di nuovo, file di bare:
trapassi di vite spesate da altre vite, incidenti in corso d’opera in attesa di farsi quotare.

ENGRAVINGS

I engrave verses on living flesh,
oozing pitch of ink from every vein,
dissolving Achillea flowers upon clots of chain.

I engrave on jagged barks my missive,
illegally stripping away aged crusts,
dreaming, a dissident spirit, of new Pentecostal trusts.

I engrave without allure, removing lead from the ogive,
intemperately chiseling the metal’s slopes,
a jeweler's apprentice unseated by crystal hopes.

Exhausted, I engrave in skies of appearance, hurricanes of invective,
hopping, a clumsy tumbler, through flints of a river’s flooding scene,
a clawless tiger led to the fight in an arena.

Weeping Symphorine, I distill tears in prisons of agony,
screaming silently, soul masked to wild beast, in search of harmony.

INCISIONI

Incido versi su carne viva
trasudando pece d’inchiostro dalle vene
sciogliendo fiori d’achillea su grumi di catene.

Incido, su cortecce irregolari, la mia missiva,
sverniciando illegalmente invecchiate croste
sognando, spirito dissidente, una nuova pentecoste.

Incido senza attrattiva, asportando piombo dall’ogiva
bulinando con intemperanza la durezza del metallo
garzone di un orefice scalzato da speranze di cristallo

Incido stremata, in cieli d’apparenza, uragani di invettiva,
saltellando, maldestro saltimbanco, tra ciotoli di fiumi in piena
tigre senza artigli condotta alla lotta in una arena.

Piangente Sinforina, stillo lacrime nascondendole in segrete,
urlando silenziosa, anima mascherata a fiera, in cerca di quiete.

THE WOLVES HAVE DESCENDED

The wolves have descended from the Lessinian moors,
spotted in threes, among the trunks of a paulownia wood,
a new small pack seeking a new home range,
raids the Veronese plain, turning it into their transit exchange.
Sons of the sons of the sons of the first stable pair, Slavc and Juliet,
their "non-liquid" love was no disposable relationship,
forty-three offspring scattered across the Prealps, pervaded by no doubt,
we, unprepared, are no Saint Francis and they are not the Wolf of Gubbio.
The new wolves cross provincial roads, leaping over the guardrails,
strolling with nonchalance through urban centers, flashing a mocking smile,
they do not fear being killed by terrified humans in the grip of rigor mortis,
incapable of making choices, we need not meet the suicidal end of Jacopo Ortis.
The wolves have descended from the high plateau to prey on defenseless flocks and lambs,
lupus in fabula that infibulates us, shredding all our stable models, no fur, no paws,
from screen to screen, they mockingly deal us incivilitas,
while we grope, huddling in packs, bolting out the "different" in the CAS centers.

SONO SCESI I LUPI

Sono scesi i lupi dalle lande della Lessinia,
avvistati in tre, tra i fusti di una fustaia di paulownia,
un nuovo piccolo branco in cerca di un nuovo home range
razzia la pianura veronese, facendone la sua transit exchange.
Figli dei figli dei figli della stabile prima coppia Slavc e Giulietta,
il loro amore non liquido non è stato una relazione usa e getta,
43 figli sparsi per le Prealpi vivono pervasi da nessun dubbio,
noi, impreparati, non siamo Francesco e loro non sono il lupo di Gubbio.

I nuovi lupi attraversano le strade provinciali saltando i guardrail,
passeggiano con nonchalance tra i centri urbani ghignando uno smile,
non temono l’assassinio da umani spauriti in balia di un rigor mortis,
incapaci di scelte, non serve che facciamo la fine suicida di Jacopo Ortis.
Sono scesi i lupi dall’altipiano a pascere le greggi indifese e gli agnelli,
lupus in fabula che c’infibula sbrindellando tutti i nostri stabili modelli,
no pelliccia, no zampe, di schermo in schermo, con scherno ci rifilano incivilitas,
noi brancoliamo radunati in branco sprangando il diverso nei centri del CAS.

NEON IN THE VENTRICLES
Love must be enough to quench this thirst of ours,
as it swings like a pendulum between your heart and mine, dazed,
in this coming and going, never stopping in harbors of peace,
an intermittent neon casts shadows on your eyes
while the light in mine offers ice crystals
within the fire of a candle that blazes and burns,
leaving forests encrusted with black
in the amaranth and embittered red of our ventricles.
Love must be enough when everything is silent, gripped in the tentacles
of an octopus, emitting whispers suffocated by sadness,
happiness suspended in the wait to touch us, fleetingly, like a breeze.
There is scorched earth all around and smoke in our gazes,
but hands still dig into the flesh,
but hands still seek each other among marshy stagnations,
searching for corrupted fertilities among the residue of baskets

resisting,
resisting.

A rift opens in this dawn of kisses and candor,
of limbs seeking warmth in the tremor,
in the fear of not being enough,
for one another, of not being enough.
You flee, I flee what do you say, shall we flee together?
Beneath the arch of a hallucinated Cupid, love moans,
it boasts of seven colors, it brags, while I only beg
and ask for puffs of serenity scented with indigo,
I ask to cling to mandrake roots,
to dip red into the red of your aura.

And is today the day?

NEON NEI VENTRICOLI

Deve bastare l’amore a graziare questa nostra sete?

mentre oscilla pendolare tra il tuo cuore e il mio, ebete,
in questo andare e venire perpetuo, privo di scali,
neon intermittente, on-off, tic irretito in iridi uveali.
Amore che sublima in brina oppure brucia lento come cero
poi divampa, lasciando foreste incantate incrostate di nero,
nel rosso amaranto e amareggiato dei nostri ventricoli.
Deve bastare l’amore quando tutto tace stretto nei tentacoli
di una piovra, emettendo versi asfissiati dalla tristezza,
la felicità sospesa nell’attesa di sfiorarci, di sfuggita, come brezza.
C’è terra bruciata tutt’intorno e fumo negli sguardi,
ma le mani ancora scavano nelle carni,
ma le mani ancora si cercano tra ristagni palustri,
cercando fertilità corrotte tra i residui dei canestri,
resistendo,
resistendo.
S’apre una falla in quest’alba di baci e candore,
di membra che cercano tepore nel tremore,
nel timore di non essere abbastanza,
l’un per l’altro, di non essere abbastanza.
Fuggi, fuggo, che dici, fuggiamo insieme?

Sotto l’arco di un Cupido allucinato, l’amore geme,
millanta sette colori, si vanta, mentre io mendico
e chiedo intrighi di serenità satura d’indaco,
chiedo d’incatenarci a radici di mandragora,
d’intingere rosso nel rosso della tua aura.
Ed è quest’oggi quell’oggi?

AM THIRSTY

And now I yearn and I strip the bark,
to touch life's sap with my own hands,
I listen to sentinels stationed on the breaches,
I cheat the waiting by interpreting signs.
I am breathless, I struggle,
I want to strip away veils of stale prejudice
to seek prisms of light, solid points,
certainties to settle as a deed.
A vampire of life, I knock at your existence,
looking like an addict in withdrawal.
I ask to find restless souls, true souls,
who do not fear the thirst.
Within the interstices of every wound,
within the knowledge of different cultures,
within every sob of life
that breaks spontaneously from cracks.
I seek. I seek to calibrate every roar
stripped artificial pyro-fantasies,
to define the borders of non-value,
separating the chaff from the grains of art.

HO SETE

E ora vagheggio e scortico cortecce,
per toccare con mano linfe vitali,
ascolto sentinelle appostate sulle brecce,
inganno attese interpretando segnali.

Sono in affanno, m’agito,
vorrei togliere veli di pregiudizi raffermi
cercare prismi di luce, punti fermi,
certezze con cui andare a rogito.
Vampiro di vita, busso alla vostra esistenza,
sembrando una tossica in astinenza.

Chiedo di trovare anime inquiete,
anime vere, che non temano la sete.
Dentro gli interstizi di ogni ferita, 
dentro saperi di diverse culture,
dentro ogni singhiozzo di vita
ch’esce spontaneo da fenditure.

Cerco. Cerco di tarare ogni fragore
al netto di piro-fantasie artefatte,
di definire i confini del non valore
separando pula e chicchi d’arte.


 

Ci sono chance che non circolano, catturate da tempi accartocciati, uccise da parole amare.
Arrugginiti d’infinito, siamo rimasti, muti ergastolani, rappresi in domande senza confini,
agganciati dall’altrui attimo di un ultimo raggio di sole, abbiamo guardato i roghi di vite care
bruciare e spegnersi nel susseguirsi dei giorni, e noi costretti, ancora, a ricalibrare cammini.

Ci sono veli che non si strappano, agganciati saldamente, resistono all’ ululato di venti contrari.
Noi, adombrati di dolore, desiderosi d’essere ipovedenti, sbirciamo tra le fenditure inseguendo sprazzi
di luce, appesi nel silenzio incorrotto di cieli in esubero di stelle. Senza nome, con mille nomi, refrattari,
c’inventiamo d’essere altro senza scoprire il nostro valore, eclissandolo dietro ironici arazzi.

Ma c’è una promessa, da mantenere, una promessa scritta sul dorso di falci di luna falcianti vite.
Quel non mollare, strappatoci di bocca, senza che noi veramente volessimo promettere glorie.
Quel non mollare, masticato tra i denti, quando avremmo voluto solo fasciare le nostre ferite lecite.
E siamo rimasti deprivati del loro amore, con le mani strette a pugno, trasformandoci in due cantastorie.

Quante volte ancora ci saranno occhi costretti a schermarsi in burqa
tracannando buio mentre gli ideali vengono di nuovo appesi ad una forca,
quante volte ancora dovremmo anestetizzare l’animo, silenziare latrati,
attendendo, come cani inermi, la fine di un conflitto, sicuri di rimaner fregati.

Il tempo è incapace di lenire, non oscura il dolore racchiuso negli sguardi
non tacita lo strazio di parole che forano i nostri orecchi come dardi
soggiogati da memoriali piegati ad arco per reinventarsi le tradizioni
nel delirio desideriamo ladri gentiluomini da osannare tutti i giorni.

Ma oramai ogni agire è necrotizzato dentro le ragnatele
della nostra aracnoide plasmata da morsi di fiele:
indotti a seguire il corso degli eventi senza opporre resistenza
ogni azione sottomessa ad una logica inversa alla nostra coscienza
dondoliamo, colando a picco tra le onde del disinteresse occidentale,
insabbiando l’amore nell’imposizione di una riviera medio-orientale.

Il grido di una madre africana è uguale al grido di una madre europea.
Fofana parla, dalla sua terra. Vuole sapere se suo figlio Tidiane è morto
a 77 miglia dalla costa libica, solo e senza raggiungere un porto,
assieme agli altri 1.100, annegati nel blu di una forma mentis filistea.
 
Il grido di una madre non si spegne con il passare degli anni.
Rimane intrappolato nelle labbra sgretolate, sillabando affanni,
s’acutizza, nelle notti silenziose e così immense dei villaggi africani,
unendosi ad altre 1.100 urla che dovrebbero trapanare i nostri crani.
 
Li chiamiamo migranti, non uomini, per intonacare le coscienze,
ma del giro d’affari, putrido, conosciamo tutte le sequenze,
lì chiamiamo migranti, non uomini, ma sono stipati come schiavi,
5 in un mq, senza nome, per non rammentarci d’essere ignavi.
 
Il vento è saturo delle urla dei morti, le acque, di tutti quei corpi.
Noi, scanalando notiziari, ci cuciamo sul petto 1.100 anticorpi,
lasciandoci manovrare da governi votati a politiche da rimpallo,
gran esperti di manipolazione, abbaiano "goal!", senza segnalare il fallo.


(Based on the tragic shipwreck of April 18, 2015) 

The cry of an African mother is the same as the cry of a European mother. 
Fofana speaks from his land. He wants to know if his son Tidiane died 
77 miles off the Libyan coast, alone, without reaching a port, 
along with 1,100 others, drowned in the blue of a philistine mindset.

A mother’s cry does not fade with the passing years. 
It remains trapped in crumbling lips, gasping out sorrows, 
intensifying in the silent, immense nights of African villages, 
joining another 1,100 screams that should drill through our skulls.

We call them migrants, not men, to plaster over our consciences, 
but we know every sequence of the putrid business, 
we call them migrants, not men, but they are stowed like slaves, 
five to a square metre, nameless, so we don't remember our own indifference.

The wind is saturated with the screams of the dead, the waters, with all those bodies. 
We, scrolling through news reports, sew 1,100 antibodies onto our chests, 
letting ourselves be mastered by politicians devoted to buck-passing, 
experts in manipulation, barking “goal!”, without signalling the foul.

Inebriante il profumo di gelsomino, annienta la varietà dell’olfatto,
invade le sinapsi, in una scala da 1 a 10, il sottozero è assicurato.
Sbaraglia ogni difesa e t’accorgi d’aver una tara, assunta per osmosi,
cerchi di riprenderti e associ il profumo a versi ingabbiati nell'artrosi.
 
In mondovisione tutti sparano anomalie deculturalizzanti
e messi al muro, sono già programmati per sembrare prestanti,
con estrema non curanza, mostrano l’allettante lato B,
senza dannarsi l’anima, se non sono capitati in fascia free.
 
Siamo fusi, il fuso orario è borderline, Airlines è passato remoto
i viaggi son tutti online, è l’ora di brindare con un buon recioto,
di Gambellara, per innalzare lo spirito nella stratosfera,
sì, per favore, meglio optare per un trip alternativo, stasera.
 
Leggo cose assurde e mi vien l’orticaria, fuck the fake,
guardatele voi le repliche di questo circo, su Rai play.
M'imbottisco di ibuprofene e urlo ciak su Star No Wars,
medicando, come posso, la mia personal Sars.
 
Se per caso aspirate al contagio, firmate una liberatoria,
datemi un LA, immediato, per recuperare l’ancestrale memoria,
che del senno di poi abbiamo pieni tutti gli hard disk.
Mettetevi in fila con in mano una bic.

Heady the fragrance of jasmine, annihilates the sense of smell, 
it invades the synapses, on a scale from one to ten, sub-zero as well. 
It thrashes every defence, revealing a hereditary defect, absorbed by osmosis, 
trying to get back, you associate the fragrance to poetry caged in arthrosis.

Worldwide, everyone fires de-culturalizing anomalies
and put against the wall, they are already programmed to be flawless celebrities; 
with extreme nonchalance, they show their tempting B-side, 
without damning their soul, if they haven't ended up in the pre-watershed.

We are melted, the time zone is borderline, 
Airlines is a ghost design, the travel is all online, 
it's time to drink a special wine to lift the spirit out of sight;
yes, please, it's better to go for an alternative trip tonight.

I read absurd things and it gives me hives, fuck the fake, 
you watch the reruns of this circus on Rai Play. 
I stuff myself with ibuprofen and yell “Action!” on Star No Wars, 
medicating, as best as I can, my personal Sars.

If by chance you aim for infection, sign a waiver, 
give me an "A" immediately, to make up an ancestral layer, 
for our hard drives are full of the wisdom of hindsight,
line up now, holding your bic tight.

Quando Galileo scoprì che non eri stella fissa,
Giove, che pensasti?
Ne fosti contrariato, o ancor più arrogante,
svelasti pur la natura corposa di gigante?
 
La danza delle tue lune, una quadriglia impareggiabile,
venerata con l’uso di un cannocchiale rudimentale,
agli occhi di uno studioso insonne, fu l’incanto.
La sua mente partorì verità che divennero, poi, vanto.
 
La Terra al centro era culto universale,
preconcetto che nessuno poteva contestare.
Ma oggi, posto sullo scranno, come un tiranno,
non è Giove, ma l’uomo con il suo viver d’inganno.
 
Egli non è diverso da un animale, è tale e quale.
Cacciatore e preda con intelligenza corposa e astratta,
scimmia antropomorfa legata a scimpanzè e gorilla,
evoluta nel linguaggio, la sua essenza ora chiama e strilla.
 
Ama sovrastare, con discorsi altisonanti,
saccheggiare, consumare, raccontarsi favolette,
non gli duole nemmeno sopprimere le diversità
soggiogare al suo volere pregno, spesso, di malvagità.
 
La natura si ribella, l’uomo si scervella,
ma il tutto segue leggi proprie,
dal timido fior di loto
al più egocentrico scimmiotto.
 
Se non scendiamo dal gradino
facendo un passo indietro,
ci ritroveremo esposti,
da uno scimpanzè evoluto,
come individui rari, in gabbie a prova d’urto.

Non sono di certo poeta con licenza di freddare,
di giorno, le mie mani dolenti toccano la terra inaridita,
di notte, sui tasti, cercano con sofferenza una via d’uscita,
una densità adeguata che mi permetta di galleggiare.

Ho osservato i vermi, oggi, sono instancabili, mai si fermano.
Li trovi in continuo movimento, aggrovigliati tra i rifiuti organici,
divorano scarti, sterco e ogni altro ben di Dio e li trasformano,
sfidando il consumismo estremo come bravi eroi titanici.

L’utilità di un verme, evidenzia la nostra disarmonia evolutiva.
L’Om dell’eterno ritorno, vive sotto scacco di una amnesia collettiva,
il pianeta, impregnato d’entropia, lo canta ad ogni alba e tramonto, 
ma l’eco del canto, s’infrange come un’onda sul nostro tornaconto.

Se la terra avesse un’anima, se fosse capace di un’etica sostenibile,
muterebbe, senza indugio, la feccia umana in rifiuto compostabile,
incidendo nella storia un’elegia dello sterco, simbolo di nuova umanità,
capace di un agire solidale, per rimpolpare questa smezzata biodiversità.